La sortija

En mi dedo tenía una sortija.

La brisa entre los árboles erraba.

El día estaba azul, cálido y bello.

Y me dormí sobre la yerba fina.

Al despertar miré sobresaltada

mi mano pura entre la tarde

clara.

La sortija entre mi dedo ya no

estaba.

Cuanto poseo ahora en este

mundo

es un recuerdo de color dorado.

Emily Dickinson